Nora Marchini

Libero Spirito

pangrattato — Sun, 29 Jan 2012 08:42:20 +0000

Il sole inganna. Quel cielo azzurro e pulito, con le nuvole sparse di panna montata, sa di dolci tepori e di profumo di erba tagliata. Le aspettative invitano al passo lento , al respiro profondo , con le mani in tasca e lo sguardo che spazia , fuori dalla prigionia del chiuso .
Il confine della porta scopre invece la realtà delle cose. Il soffio lieve del gelido vento di Gennaio, le foglie secche e marcite ai bordi del marciapiede, tappeto consunto di tigli nudi.
Lascio che i passi mi conducano per vie silenziose , lascio gli occhi ferirsi negli intercalari di mura screpolate e ornate di piante selvatiche.
Il respiro del vento ha con sé voci sussurrate, anime che bussano alle porte sospese tra mura assenti. Non spiriti liberi , essenze incatenate e colpevoli di vite interrotte a metà.
Il rumore dei passi risuona nitido in questi spazi deserti. Forse non potrei essere qui. Forse non dovrei essere qui a cercare posti dimenticati da tempo. Forse, è giusto accettare nuove abitudini e tralasciare rimpianti. Rendere libero lo spirito di vivere ancora. Come si fa, però , se lo spirito è proprio in queste vie desolate e solitarie?
Giochiamo a nascondino con i nostri fantasmi, in una rincorsa eterna perché nessuno verrà a fare tana libera tutti.
Sarà il nostro destino di Spiriti liberi a metà .

Di NOtte Tutti i Gatti Sono Neri

pangrattato — Mon, 23 Jan 2012 01:08:55 +0000

per cui non li distingui. Peccato. O meno male. Tutte le cose assumono quella colorazione sfumata che confonde i contorni , diluisce le luci aranciate dei lampioni , sporca di nero fuligginoso i campi e le strade. Questa notte non vedo nemmeno la luna. Ho scovato Orione e le tre stelle della sua cintura, ma non bastano a far luce su una città intera che si è spenta. Adesso, sembra che dorma. E’ distesa, silenziosa, quasi in un abbraccio languido gettato alle sue montagne che la cullano e avvolgono. Dorme in attesa forse di un principe azzurrognolo che non verrà. Di notte, tutto è indistinto. Tutto sembra immobile e immutato. Una fotografia scattata e ingiallita dal tempo , sbiadita e consunta . Poi, ti stropicci gli occhi e scopri che è vero. CHe il buio è proprio buio, perchè la luna ha paura di guardare. Scopri che da anni non fai più la stessa strada ma cambi il giro, e consumi altro asfalto con le gomme della macchina. Scopri che è buio anche quando splende il sole, perchè anche il sole è diventato indifferente e i raggi lì butta via a casaccio da farli rimbalzare sulle cose e confonderle ancora di più. Sai perchè è buio , qui a L’Aquila? Perchè ogni scatto impietoso di macchina fotografica formato famiglia ci ruba un pezzo di anima facendosi beffe di sassi dolorosi . Perchè la gente è mescolata come le palline del bingo . Perchè l’insalata non la compri più al mercato ma nelle vaschette di plastica. Perchè l’aria sa di calce. Perchè ti serve il libricino per sapere dove è andato a finire il tizio che vendeva la tal cosa nel tal posto. Perchè, se qualcuno non glielo spiega, anche i gatti penseranno di essere diventati davvero tutti neri. E si concederanno una solenne grattata, girando alla larga da qui,

La voce del fiume

pangrattato — Sat, 21 Jan 2012 11:28:00 +0000

Mi fermavo a bere a questa fontanella, tornando da scuola, o il sabato sera, in quelle lunghe e calde sere d’estate , quando si poteva uscire solo fino alle 11 e già sembrava notte fonda.
L’acqua scendeva copiosa e fresca, ci si appoggiava tutti allo stesso modo, tenendo una mano sulla pietra centenaria e raccogliendo quanta più acqua possibile, fino ad averne i vestiti zuppi.
Dietro, la vallata si spacca in due per lasciar passare tortuoso un torrente che un tempo era stato un fiume pescoso.
Da laggiù, dall’intersecarsi delle due montagne, in quelle sere d’estate, oltre al canto dei grilli, arrivava la voce del fiume.
Tutto il resto non poteva far altro che tacere.

1+1 fa 3

pangrattato — Fri, 20 Jan 2012 16:01:40 +0000

Mica facile. Per niente. Dire basta e ricominciare , lasciarmi alle spalle cose in cui credevo, persone di cui mi fidavo.
E invece.. stavolta tocca pure a me, che mi ritenevo salva nella mia oasi felice.
Stavolta tocca a me fare i conti con tutto, e i conti si sa, non vengono mai pari.
Per il momento, ci rimetto.

Colonna Sonora

pangrattato — Fri, 20 Jan 2012 11:20:13 +0000

Quando ero a lezione di pianoforte, da ragazzina, adoravo il suono del metronomo: toc toc toc toc , toctoctoctoc, scandiva il mio tempo e quello della grande sala in penombra, vuota, immensa, dalle pareti rivestite di spessa carta da parati rossa e dorata.
Aspettavo il mio turno , e intanto era come se quel rintoccare contribuisse a rallentare l’ansia che avevo dentro, il cuore adattava il suo battito , e le dolci melodie che sognavo io pure di poter suonare, erano il sottofondo della mia vita..
Gli anni del liceo, invece, turbolenti, ribelli, al diavolo tutto e tutti, erano pieni di canzoni : ogni testo pareva scritto a mia immagine e somiglianza.
Ma era un periodo di rottura, un tentativo di lasciare indietro le cose e le persone che non mi davano serenità e trovare la mia strada.. Allora mi tuffavo nelle melodie adrenaliniche dei Guns ‘n Roses, pantaloni strappati (apposta), abbandonato il pianoforte per l’universale linguaggio della chitarra acustica, la mia stanza era il palco di uno stadio immenso e le paure rimanevano chiuse fuori la porta.
Frugando in soffitta, giorni fa, ho scovato uno scatolone ancora chiuso , dall’ultimo trasloco. Il mio nome a caratteri cubitali scarabocchiato su tutti i lati.
Lì dentro ho ritrovato le decine e decine di musicassette registrate di notte , nelle lunghissime nottate insonni, dalla radio, le canzoni più belle, quelle che ti smuovono qualcosa dentro, quelle che ti disperi per cercare gli accordi , quelle che meglio di tutti descrivono gli stati d’animo.
Le ho portate nella mia camera di oggi, momentanea, sempre precaria, pronta per l’ennesimo traslocare e partire, le ho sistemate sulla scrivania sommersa da ogni tutto , nell’unico angolo che mi appartiene sul serio, con tutta la sua confusione perchè non butto mai nulla.
Poi ne ho pescata una a caso: il caso ha voluto che pescassi questa canzone.

“Live And Let Die” ( Guns’n Roses)

E Allora mi convinco, che il caso non esiste.

Pioggia

pangrattato — Thu, 19 Jan 2012 15:37:31 +0000

Piove, nei giorni qualunque.. piove sempre, con quella grigia tristezza che ricopre tutte le cose e rabbuia le facce contratte della gente qualunque.
Cioccolato, nero, denso, fumante, mica il ciobar.. da girare e rigirare con il cucchiaino disegnando mille forme sui bordi, guardandole scomparire lentamente e ricominciare..
Ricominciare a vivere il presente, che c’è e non c’è già più, storie e vita da comporre come le forme del cioccolato….
Diceva Sant’Agostino che i tempi della vita sono tre: il presente del passato, il presente del presente e il presente del futuro…
PIove sempre, in questo presente qualunque, le persone dimenticano troppo spesso questo presente qualunque , preferiscono bere il ciobar al posto della cioccolata.. e non fanno più i disegnini con il cucchiaino filante..
Troppa fretta, ragazzi, di arrivare a domani.
Gustiamoci la cioccolata sennò si raffredda.

Vieste 05/08/2005

pangrattato — Thu, 19 Jan 2012 15:11:24 +0000

Bianco. Un paese di Zucchero con guarnizioni di foglioline verdi e aghi di pino.

La strada è tortuosa, segue il mare che oggi è agitato e sbatte violento contro gli scogli. Vieste ha due facce: la periferia fatta di residence e campeggi, roulottes e bungalows nascosti tra macchie uniformi di ulivi; il paese vecchio, groviglio di vicoli stretti , gradinate, porte.

Mare in burrasca. Le onde si confondono sotto scie di spuma, l’alta marea investe gli scogli e lambisce i bungalows costruiti a picco sul mare. Dalla mia finestra vedo una distesa verde smeraldo, arrivano l’odore della salsedine e gli spruzzi di acqua salata. Gli scogli sono levigati e nascondono cavità sommerse. L’acqua scompare e riappare da un’apertura nascosta e impensata. Suono sordo di onde che sbattono sulle pareti della grotta.

Vieste è a picco sul mare. Si distende timida sulle rocce, avvolge l’isola del faro. Ma è fatta di zucchero. Le case bianche e le persiane verdi. Le vie strette e levigate, le scalinate ripide e le porticine, mille e mille, che si affacciano nei vicoli.

L’odore del mare è in ogni dove. Acre, prepotente, ti resta incollato ai vestiti mentre con gli occhi divori tutto il possibile e ti ubriachi di borghi antichi e madonne adornate. Mi lascio trasportare dal fiume di gente. Oggi mi sento di zucchero anch’io.

Romanzo Breve ( Storia di una capinera)

pangrattato — Mon, 16 Jan 2012 23:20:21 +0000

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Bang.

Ombre

pangrattato — Fri, 13 Jan 2012 18:05:41 +0000

Una spessa cappa di fumo stringeva la gola , locale buio, luci soffuse da abat-jours giapponesi.
Corpi accaldati, vicini, stretti, aderenti.
Scivola il bicchiere di vodka sul bancone viscido, in una lieve scia di pesca.
Sigarette come lucciole nella notte. Volti confusi, occhi semichiusi, occhi truccati, spenti, vividi, incoscienti.
Ombre.
Tavoli gremiti.
Divani stipati.
Scale.
Buio.
Vento fresco che arriva dalla finestra.
Strada silenziosa bianca di lanterne.
Rifugio. Nascondiglio. Buio.
Una mano sul seno.
Finalmente mio.

Buon Natale L’Aquila

pangrattato — Sat, 17 Dec 2011 17:47:18 +0000

In queste giornate a metà strada tra un autunno strano e un inverno mancato e indeciso, trovo il tempo per spolverare la bacheca di un blog preso perso e poi ripreso. Sarà la malinconia di un’affannata e affannosa ricerca di quei profumi del Natale ormai ben nascosti nelle pieghe del passato. Fuori , le luminarie gialline a forma di stelle oscillano allegre . Ero convinta di trovarle sradicate e attorcigliate agli alberi , dopo la bufera ventosa di stanotte. Invece sono lì. Come pure il presepe new age che campeggia nell’aiuola di fronte il negozio. Trovare le cose al proprio posto quando si credevano sparse ovunque, fa un bell’effetto. Rassicura. In questo nulla di un centro che di storico ha solo l’abbandono, io ascolto le canzoni di Natale alla Radio. E preparo i pacchetti con la migliore carta rossa luccicante che ho trovato in giro. Con cura. Anche se è un regalo da 5 euro. O da 10, o da 20. Non importa. Se è l’amore a muovere tutte le cose, per tutti gli sguardi languidi che concedo alle case buie, alle vie puntellate e pietrose, agli alberi spogli , ai container delle macerie, non mi stupirei di vederli sorridere. Prima o poi. Intanto, così solo com’è, questo Centro mi riscalda più delle mille luci sfavillanti di grandi magazzini impersonali. Buon Natale L’Aquila.